Mr. Tripkade

Come un ponte che si infradicia i talloni nel canale

ho vomitato strane perle dietro a una bottega,

dopo un cenone ricco di pane di nebbia.       

 Intanto Gattacci di Utrecht scappano

dietro ai Capotti incolori dei giorni  per trovare

l'ultimo rumore di fiore rosso che scoppia.

Tra la macchia di lampioni  noi guardiamo il collo nero 

delle case, o dentro la manica di finestra bagnata,

per assaggiare le loro tende dolci e morti tulipani.

La staccionata che pende dietro il carro verde  

perde volume e senza dircelo si sbarazza di una dimensione

come  un Euclide che si stende sul pantano.