Je crois au monde                                                      
Comme à une marguerite,                                       
Parce que je le vois.                                                 
Mais je ne pense pas à lui.                                         
Parce que penser,                                                      
C'est ne pas comprendre.                                          
Le monde ne s'est pas fait                                      
Pour que nous pensions à lui.                                                                                                                              (Penser, c'est être dérangé des yeux) 
Mais pour que nous le regardions                        
Et en tombions d'accord...                                         
Moi, je n'ai pas de philosophie:                                 
J'ai des sens...                                                            
Si je parle de la Nature                                              
Ce n'est pas que je sache                                          
Ce qu'elle est,                                                               
Mais ce que je l'aime,                                              
Et je l'aime pour cela même,                           
Parce que lorsqu'on aime,                                        
On ne sait jamais                                                       
ce qu'on aime                                                             
Pas plus que pourquoi on aime,                                
Ou ce que c'est qu'aimer...                                          

Aimer est la première innocence,                      
Et toute innocence ne pas penser...                       

    Fernando PESSOA

buona primavera..

Tempi moderni.

Le  lumache lasciano grasse bave per far scivolare i figli in fila indiana. Il lungo sentiero porta fino al borgo dopo trenta curve, dove quintali di lucertole si dimenano,  si  cercano le code  tra le ortiche, maledicendo la polvere, che brucia il culo come l'inferno.  Nella foschia del cemento l'unica esclamazione è il Tempio del Potere.  Il Municipio, che una volta era il Palazzo Reale.  Il re oggi è diventato un  bonario venditore  ambulante  di  caramelle  gommose. Sorride sempre, ma senza rughe.   Le donne si abbandonano al metabolismo bizzarro della piazza. Ora si salta , ora si collassa. Sovreccitazione e noia alle fermate d'autobus, poi sudore, danze microscopiche di cappotti  e  battiti di ciglia.  Intanto la gente ingrassa, affannata da corte e interminabili  maratone lungo i citofoni.                                      Lo Spacciatore ha negli occhi un manifesto di moralità, un cuore da magistrato senza figli, tale da elevarlo al tribunato della Plebe,  mentre il Sindaco ha solo un po' di saliva  agli angoli della bocca. Un'orrida pappa accanto alle parole.  Tutti nascondono  un disgusto naturale, di cui hanno vergogna e paura,  tutti  continuano a ingurgitare caffè, per imbrunire la  giornata pallida impiegata.            I sentimenti verso i randagi assonnati  e le zingare  che allattano sui treni cullando  con violenza, passano dal disprezzo più nero alla tenerezza più cara.  Questo pomeriggio così lassativo passa sulla città come un  piccolo carro pieno di ferraglia.  La giovane pensa  ad un quadro  incompleto in una sala rossa del Louvre.   In quell'istante sette chimere  scaldano il  riso del  giorno prima,  aggiungendovi lentamente un magico brodo.  Il tramonto si accomoda senza cerimonie.                     Ed in fondo  c'e'  sempre un  cavaliere  ferito  nel suo bureau, ancora  benvestito,  che  bruca spunti e frammenti dalle leggende degli altri per intraprenderne un giorno  una tutta sua.